diario 2007

miro las marcas de la almohada en la cara. líneas como las de la mano. predicen que siempre tendré un ojo más grande que otro. y que me despertaré del todo dentro de un rato. no bajo la ducha, ni al cerrar la puerta de casa. Si me pongo a pensar en serio no se me ocurre nada. mejor reirse, dicen, mejor pensar en otra cosa. mirarme y ver que parezco frankenstein con resaca. Marihuana. Roberto Bolaño. Carlos edmundo de Ory. Anais Nin. Creo que tengo un poco de pena. Aterciopelados. Extremoduro. Kevin Johansen. Nirvana y Camarón. Cuentos rápidos por la noche. Flores de algodón. La ternura de las piernas de mi hija sobre las mias. Una vez un niño confunfió una margarita con un plátano, intentó comersela y, claro, se resbaló con los pétalos. La risa violenta de mi hijo. no sobra el amor. Mi cama. semanas con las mismas sábanas. Duermo dentro de una manta dentro de otra manta. Saudade. Dejo los ojos abiertos mucho rato sin pensar en nada. Siento que algo se me escapa que me olvido de algo importante. Vendrán más pájaros. Hay miles de árboles. Pero hay algo que se me ha olvidado y necesito recordarlo. Es importante. Una de esas cosas que recuerdas cuando estas muy cansada y sigues corriendo. O cuando bebes agua y recuerdas que llevas con sed una semana. Cuando no te dejas caer. no sé. Ahora solo hay que despertarse. Lavar las marcas de la cara. cerrar la puerta de casa y bajar las escaleras corriendo. Usar el tornillo de Arquímedes. Despierta.